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sábado, 16 de noviembre de 2013

Cantos de sirena...




De la arcilla nacería la forma.
Recipiente que capturaría al alma.

...Fue en el crisol de la belleza donde entregamos la libertad,
como carniceros en crisis, cortándole las alas al Pegaso.
Imitando a las abejas, emprendimos la búsqueda eterna de la simetría
recorriendo las hipotéticas avenidas del paseo del girasol
como seres vehementes
calcinados en brazas de miel ardiente
...anhelo
de corazones insaciables que expelen vaho con brío de bisontes.

El lugar de la sangre nunca estuvo en las autopistas de las venas
...y, si la condenada hablara, sangre que al inmortalizar palabras
eximiría de toda culpa a la tierra por ser devorada por los gusanos.

Fugándose de la prisión de la arcilla,
es la sangre que va en busca de descanso.

Sangre condenada, firmó el pacto de eslabón perdido, en el momento de la gran explosión
entre espíritu y materia. Dimensión desconocida.
Vaga como asteroide errante en forma de marejadas bermejas,
temblorosa e insaciable en su única necesidad,
los orígenes perdidos de paraísos que se volvieron irreales al ser inventados
absurdos y utópicos, convenientes y embusteros, afables y sanguinarios,
porque no es el hombre quien mata al hombre, es él mismo que encamina su destino
arrojando culpas al vacío a ver quien las captura
y carga con la desgracia de una muerte tempranera, madrugona
pintoresca, de colores bermejos en amaneceres de hombres nuevos.

La tierra seduce a la sangre, vistiéndose de aposento fértil,
pintando de verde su pubis donde retoza la serpiente,
abriendo un párpado de sombra, regala media cara de un mundo al descubierto,
dejando media cara en tinieblas,
mantón de damisela medio desnuda
insinuante y sugestiva, dispuesta al enfrentamiento,
al derramamiento, al arrebato de los desiertos sedientos de lluvias,
como chupando granizadas en empaques de cucuruchos de cabeza
en plena Semana Santa.

En el éxtasis de la sangre todo debe andar d'al revés.

Abre entonces sus deleites dejando huir cantos de sirenas
como violines mal tocados o trompetas desafinadas, cuerdas y vientos
tan disonantes que en otras esferas llegan con realidad de lamentos
agrietando la compostura de la forma que nació de la arcilla,
provocando temor y silencio, caos para el hombre y seducción para la sangre,
de memorias oscuras.

La sangre se vuelve libre porque nadie entiende su pacto.

Monstruosa, la sangre observa con sus mil ojos ansiosos e invisibles
todos ingenuos y multiplicados por mil,
ya quisiera uno con el alma de Salomón,
por diez mil
por cien mil
de donde nacen bocas y lenguas,
garras
dientes
colmillos
que muerden el fruto dulce del elixir de la libertad
cuando se derrama plácida en sus entrañas polvorientas,
preñándola...

Semillas germinadas en la irracionalidad,
sueños en vida
vidas desperdiciadas en sueños
con tesituras barítonas
de clara diferencia en sutilidades oscuras, entarimadas en la farsa
que al ir retoñando despuntan en quimeras
regadas con lagrimones de ángeles,
suspiros helados escapándosele a cielos grises de nubes con boca de embudo
y aliento húmedo con olor a verdolaga.

Mientras, los primitivos danzan enajenados invocando a las lluvias
y el dictador les observa, entregándoles tormentas bajo el nombre de comunismo.

En la ignorancia de la distancia todo luce muy atractivo.

Es el pasmo de la creación,
las lluvias llegan pero son sangre
casi como plaga bíblica en medio de danzantes timoratos
inmersos en rituales disentidos que los condenan a la inercia
de la falsedad de los espejos y sus melancólicas figuras vulnerables
que eructan hasta el infinito, la misma escena de una explosión en cadena
de miles de estampas, mimetizando el comportamiento colectivo
y el hundimiento en la espiral del miedo,
presas de alguna anaconda.

Encuentran final sofocante en la mano constrictora de las tiranías,
mano de cinco serpientes desdentadas,
ensangrentada en lo alto de donde vienen las lluvias
...pero son sangre.

Silenciando los espectros de tripas hambrientas en rostros famélicos
de pómulos prominentes y ojos saltones, bocas secas y lenguas sin saliva,
se cuelan entre callejones retorcidos como serpientes
hediondos a meados
licor
tabaco
marihuana
basura
los cantos de sirenas que atraviesan paredes mitológicas de mundos casi inexistentes,
reales únicamente al ser vistos a través del prisma de su realidad intocable.

Mezclándose con aullidos de perros,
forman el opus del caos,
que para el herido que viaja en la ambulancia parecen cantos de ángeles,
o porque se acerca trémulo a las puertas del infierno
o porque son los cantos de su salvación,
del regreso a la vida que tanto amó en sus silencios
y que hoy, se le escapa a través de la regadera de sangre
que han hecho de su cuerpo.

Es más apacible una vida entera de silencio
sin violines ni trompetas,
permitiéndole a la sangre que encuentre su camino en paz
porque el ruido sólo nos lleva a vivir toda la vida en segundos,
para terminar viajando silenciados y viajando por la eternidad...

Eso quieren los tiranos

a cambio les daremos: cantos de sirena...